Ey, die Brühe da ist nicht der Hudson, du läufst immer noch am Rhein entlang. Kahle Bäume mit langen Schatten, ein weißes Kreuz auf einer roten Fahne. Stromaufwärts, tief im Wasser, schleppt ein Schiff seinen Container, stur, langsam. Schluß, Aus, Vorbei. Kein Blick zurück, warum auch?! Schluß, Aus, Vorbei. Schluß, Aus, O.K. Longerich ist nicht Manhattan und die Schildergasse keine Avenue. Außerdem, was sollen wir wetten, hängt jeder einmal durch, Mann, nicht nur du. Laß die Luft tief in deine Lungen, Junge, und fang einmal mehr von vorne an. Kerouac lebt jedensfalls nicht mehr. Wenn doch, sähe es auch kaum anders aus. Die Nord-Süd-Fahrt wird niemals ein Highway, doch Katzen jammern manchmal einen Blues. Echt, ich kann es nicht mehr hören, geb' es dran, ist alles nichts, wo wer etwas für kann.
Ey, die Bröh do's nit dä Hudson, du läufs immer noch ahm Rhing entlang. Kahle Bäum met lange Schatte, e weiß Krüzz op'ner ruude Fahn. Stromaufwärts, deef em Wasser, schlepp e Scheff sing Container, stur, langsam. Schluß, Aus, Vorbei. Keine Bleck zoröck, woröm och?! Schluß, Aus, Vorbei. Schluß, Aus, O.K. Longerich ess nit Manhattan un die Schilderjass kein Avenue. Usserdämm, wat soll'mer wette, hangk jeder'ns durch, Mann, nit nur du. Loss de Luff deef en ding Lunge, Jung, un fang eimohl mieh vun vörre ahn. Kerouac lääv je'nfalls nimieh. Wenn doch, sööch et och kaum anders uss. Die Nord-Süd-Fahrt weed niemohls en Highway, doch Katze jamm're manchnmohl eine Blues. Echt, ich kann et nimieh hühre, jeff et dran, alles nix, wo't wer für kann.