Ein schwarzer Hund, eine Hängematte und ein Buch
Es regnet ins Meer, als bekäme es nie genug
Petroleumlampe döst leise vor sich hin,
War das Wind ?
Manila ist weit, Europa nur noch ein Wort
Deutschland ist gar nichts...nie etwas davon gehört.
Ein Gecko lacht und irgendetwas riecht es verbrannt.
Was für ein Land !
In meinem Buch, der treibt vor sich hin
Wird der am Ende noch belohnt ?
Kann es sei, dass ich neidisch bin
Und scharf wie die Sichel vom Mond ?
So was wie Brandung hört man leise, aber kaum.
Du sprichst im Schlaf,
Ich käme gern vor in dem Traum.
Der Krämerladen gegenüber macht zu,
Dann ist Ruhe.
Weit draußen am Horizont: Sieben, nein acht
Fischerbootlampen, so wie jede Nacht.
Eine, im Moskitonetz gefangene Fee
Ist schon hier.
In meinem Buch, der treibt vor sich hin
Wird der am Ende noch belohnt ?
Kann es sei, dass ich neidisch bin
Und scharf wie die Sichel vom Mond ?
Ein Hahn kräht heiser, bald ist es so weit,
Weil seine Arena wartet, die Sanduhr tickt.
Wie Nadelstiche in schwarzem Samt funkeln Sterne
Ich hab dich gerne !
Ich lege das Buch weg, weil ich nichts mehr verstehe.
Treibengelassen wird sich, phantasiert.
Der Generator stottert, summt und wird still,
Still, still.
In meinem Buch, der treibt vor sich hin
Wird der am Ende noch belohnt ?
Kann es sei, dass ich neidisch bin
Und scharf wie die Sichel vom Mond ?
...wird der am Ende noch belohnt ?
Kann es sei, dass ich neidisch bin
Und scharf wie die Sichel vom Mond ?
Writer(s): Wolfgang Niedecken, Klaus Heuser
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