Ciertas tardes de soledad, que niebla gris en la ciudad
Salgo a buscar y a revivir, algo de Italia por allí
Esta al final de un callejón, es un lugar encantador
Mitad hogar, mitad pensión
Mitad que sí, mitad que no
Un restaurante italiano
Donde se habla con las manos, donde brilla en un cartel el sol napolitano
Un restaurante italiano
Donde todas las tragedias, se convierten en comedias
Donde el buen humor preside la sesión
Ahí no falta una canción, ahí se habla en altavoz
Ahí se tiene la impresión, de gran señor y de bufón
El propietario viene a ti, embajador de su país
Chasca el pulgar y el corazón, y da comienzo la función
Un restaurante italiano
Donde se habla con las manos, donde brilla en un cartel el sol napolitano
Un restaurante italiano
Donde todas las tragedias, se convierten en comedias
Donde el buen humor preside la sesión
Se habla de todo en general, pero de nada en especial
Algún poeta sin papel, escribe un verso en el mantel
Una pareja en un rincón, se besa sin ningún pudor
Con la lectura del menú, el cielo gris se vuelve azul
Un restaurante italiano
Donde se habla con las manos, donde brilla en un cartel el sol napolitano
Un restaurante italiano
Donde todas las tragedias, se convierten en comedias
Donde el buen humor preside la sesión
Un restaurante italiano
Donde se habla con las manos
La la la...
Un restaurante italiano
Donde todas las tragedias, se convierten en comedias
Donde el buen humor preside la sesïón
Writer(s): Jean-michel Bériat, Jean-pierre Goussaud, Pierre Delanoë
Lyrics powered by www.musixmatch.com