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Die_Marlene
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Bright Eyes - Waste of Paint deutsche Übersetzung

Ich habe einen Freund;
Er ist meistens voller Schmerz.
Er wacht auf, fährt zur Arbeit und danach wieder nach Hause zurück.
Einmal hat er einen meiner Albträume aus Papier ausgeschnitten.
Ich dachte es wäre schön, Ich legte es auf ein Schallplatten-Cover.
Und ich versuchte ihm zu sagen, dass er einen Sinn für Farben hat
und die Zusammenstellung großartig ist.
Und er sagte: ?Danke, aber deine Schmeichelei ist wirklich nicht für mich gedacht;
Deine Augen sind arm, du bist blind, du siehst es, keine Schönheit könnte von mir sein.
Ich bin eine Verschwendung des Atems, des Raumes und der Zeit.?

Ich kannte eine Frau;
Sie war würdevoll und wahr.
Ihre Liebe für ihren Mann war eine ihrer vielen Tugenden.
Bis zu dem Tag, als sie erfuhr, dass er gelogen hatte
und sie entschied, dass ihr restliches Leben von diesem Zeitpunkt an eine Lüge sein sollte.
Aber sie war dankbar für alles, was passiert war
Und sie war besorgt um alles, was danach kommen würde.
Aber dann weinte sie.
Was hast du erwartet?
In diesem großen alten Haus mit all diesen Autos, die sie behalten hatte.
Sie sagte oft :?Oh!? und ?So ist das Leben?,
Mit jedem Tag, der zu dem anderen führt, kommst du deinem Tod ein bisschen näher,
was gut für sie war.
Sie wurde nie von etwas aus der Bahn geworfen und an all den Tagen, die sie noch übrig haben würde, würde sie nie das Chaos eines anderen beseitigen oder ihre Hemden falten
Oder am Besten aussehen, aber sie hatte die Freiheit, alleine dahinzusiechen.

Letzte Nacht war mein Bruder betrunken und fuhr, und dieser Polizist, er hat ihn
an den Straßenrand geholt und mein Bruder sagte:
?Officer! Officer! Sie haben den falschen Mann, nein nein,
ich bin ein Medizinstudent, der Sohn eines Bankhalters, sie verstehen das nicht!?
Der Polizist sagte: ?Niemand wurde verletzt, sie sollten dankbar sein.
Und ihre Leichtsinnigkeit, sie ist etwas Schreckliches, und nein, ich kann Sie nicht einfach gehen lassen.
Und obwohl der Name ihres Vaters bekannt ist, sind Ihre Entscheidungen jetzt allein die ihren.
Sie sind nichts weiter als ein Sprungbrett auf einem Weg zu Schuld, zu Verlusten, zu Schande.?

Die letzten paar Monate habe ich mit diesem Liebespaar zusammengelebt, weißt du,
die Art von Menschen, die alles doppelt kaufen.
Sie passen zusammen wie ein Puzzle.
Ich liebe ihre Liebe und ich bin dankbar, dass endlich jemand den Preis erhält,
der uns von all diesen Märchen, die uns in die Irre geführt haben, versprochen wurde.
Und sie machen es immer noch.
Ich bin krank, einsam, kein Lorbeerbaum, einfach nur grün vor Neid.
Wird meine Nummer irgendwann auch einmal kommen?
Als wenn Liebe so eine Art Lotterie wäre, wo du rubbeln
und danach schauen musst, was darunter ist.
Es ist 'traurig?, nur eine Kirsche. Spiel noch mal. Werde glücklich.

Also, ich hänge bei dem Güterbahnhof rum, nein, ich fahre nicht.
Ich sitze nur da und beobachte die Leute dort, sie erinnern mich an Spielzeugautos in Bewegung.
Der Weg, wo sie wirbeln und sich drehen und um eine gute Position drängeln;
Ich will schreien, dass das alles Unsinn ist und das ihre Leben eine Fährte haben, und ob sie nicht sehen könnten, dass das alles sinnlos ist.
Aber genau dann geben meine Knie unter mir nach.
Mein Kopf fühlt sich schwach an und plötzlich ist es klar zu sehen, dass nicht sie, sondern ich derjenige bin, der meine Selbst-Identität verloren hat.
Ich verstecke mich hinter diesen Büchern, die ich lese,
während ich meine Gedichte hinkritzle,
als ob Kunst eine Kreatur wie mich retten könnte,
mit irgendeiner idealen Weltanschauung, von der keiner hoffen kann, sie zu vollenden.
Und ich bin nie echt: Es ist immer bloß ein Sketch von mir und alles, was ich gemacht habe, ist nichts sagend und billig und eine Verschwendung der Farbe des Bandes, der Zeit.

Manchmal parke ich mein Auto neben der Kathedrale,
wo die Flutlichter auf den Kirchturm zeigen. Die Chorprobe füllt sich mit Leuten,
ich höre das Geräusch wie ein Echo entfliehen, das an der Zimmerdecke an einem Engel vorbeischwebt. Wenn die Stimmen sich vermischen, hören sie sich an wie Engel.
Ich hoffe, dass dort immer noch ein Platz in der Mitte frei ist.
Aber wenn ich meine Stimme hebe, um sie zu erreichen, ist die Entfernung zu weit,
sie reicht zu weit in den Himmel hinein.
Also halte ich meine Zunge, vergesse das Lied, binde meine Schuhe und fange an, wegzugehen, und ich versuche, mich mit meinem gebrochenem Herzen und meiner Abwesenheit, einfach zu bewegen und ich habe kein Vertrauen.
Aber alles was ich will, ist, geliebt zu werden und meiner Seele vertrauen zu können.
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