On s'est rencontré par hasard,
Ici, ailleurs ou autre part,
Il se peut que tu t'en souviennes,
Sans se connaître, on s'est aimé,
Même si ce n'est pas vrai,
Il faut croire à l'histoire ancienne.
Je t'ai donné ce que j'avais,
De quoi rêver, de quoi chanter,
Et tu croyais en ma bohème,
Mais si tu pensais, à vingt ans,
Qu'on peut vivre de l'air du temps,
Ton point de vue n'est plus le même.
Cette fameuse fin du mois,
Oui, depuis qu'on est toi et moi,
Nous revient sept fois par semaine,
Et nos soirées sans cinéma,
Et mon succès qui ne vient pas,
Et notre pitance incertaine.
Tu vois, je n'ai rien oublié,
De ce bilan triste à pleurer,
Qui constate notre faillite,
Il te reste encore de beaux jours,
Oh profites-en, mon amour,
Car les années passent vite.
Et maintenant, tu vas partir,
Tous les deux, nous allons vieillir,
Chacun pour soi, comme c'est triste,
Tu pourras emporter le phono,
Moi, je conserve la piano,
Je continue ma vie d'artiste.
Un jour, on ne sait trop pourquoi,
Un étranger maladroit,
Lisant mon nom sur une affiche,
Te parlera de mes succès,
Mais, un peu triste, toi qui sait,
Tu lui diras que je m'en fiche...
Writer(s): Leo Ferre, Francis Claude
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