Oval Office / Pass Out Songtext

von Gary Washington

Denn Gary steppt kurz in den Beat und der Rest sagt so: „Yap!“
Wenn der Motherfucker rappt, gibt es heftigen Stuff
Und ich kenn' kein Fucker, der mein Level erreicht
Denn im White House ist ab jetzt Gary allein
Also macht Platz für den President Gary, bangt die Mandy und dann die Sandy, damn!
Und in der Reihe outet sich Candy dann auch als Gary-Fan
Und ich denk' mir so: „Yap!“ – ich check' Busen und dann den Bauchumfang
Und sag' dann locker leicht zu Candy: „Du bist bald auch noch dran.“
Motherfucker, pack den Hennessy aus
Und ich sipp' an der Flasche, du denkst: „Yep, Dikka, wow!“
Wie kann man denn bitte so verdammt nochmal nice sein
Und zeitgleich dazu so primitiv wie in der Steinzeit sein
Sorry, tut mir leid!
Ich kenne keines eurer Lieder oder Hobbies, die ihr teilt
Mich interessieren keine Features oder Storys, die ihr schreibt
Es ist so traurig, dass mich niemand überzeugt mit seinem Scheiß

Oh, ja, Mann, ich roll' ja
Mit mein' Bros, ja – unser Doja
Im Flow wie die Arche Noah
Wir sind Smoker und sind Doper
Als der Rest der Welt, fuck you!

Rapper sagen immer, dass sie voll der Shit sind, dass sie so sick sind
Doch leider gibt es keinen einzigen Rapper, der mir mal zeigt, wie des besser geht
Alles peinliche Penner, die nicht begreifen, wie rappen geht
Ich spit' Lines in die Camera, also get the fuck out of here
Alles fly, denn der Man ist da jetzt, ist Rap endlich auch mal hier
Keine Zeit, denn der Character ist beschäftigt da draußen, yeah
Diesen Scheiß zu verändern in einem Kreis voller Blender
Gebe 'nen Fick auf Rap – Digga, du bist nicht der Chef
Wenn ich in deine Sitzung stepp'
Dann machst du mir den Tisch perfekt
Witzig ist, du machst auf Baus, doch bist ganz klein
Rappen kannst du auch nicht, aber wow, du hast Punchlines
Hier kommt Steven Urkel
Und wenn du jetzt nicht abhaust, ruf' ich den Secret Service
Ihr wisst, wer der Global Boss ist
Donald Trump schenkt mir den Whisky ein im Oval Office

Oh, ja, Mann, ich roll' ja
Mit mein' Bros, ja – unser Doja
Im Flow wie die Arche Noah
Wir sind Smoker und sind Doper
Als der Rest der Welt, fuck you!

Okay, da komme ich ja wie gerufen
Gib mir nur mal kurz 'nen Beat und ich zerficke dann die Booth
Denn der Gee ist im Rap-Mode
Du machst auf Gangster mit Stil und 'nem Dresscode
Ich habe Connections von der East bis zur West Coast, Bitch!
Und dazu mehr Weed als ein Seth Rogan Clip
Let it smoke, let it hit – wie kann man nur so arrogant sein
Wenn ich sterbe, packt mich einfach in 'nem Sarkophag ein
Die Jugend ist high, Alter, sorry
Es tut mir doch nicht leid, dass mein Style so nach vorn' geht
Irgendwas mit Vorbildsfunktion und so Scheiße
Doch Fakt ist, Mann, das Vorbild ist dope, also leise
Ich spitte meine Lines alle: „Okay!“
Denn du weißt Bescheid wenn ich rhyme, wo die Show geht
Jeder meiner Zeilen ist einfach nur so straight
Ballern die jetzt Heim, wie die Rifle von Cobain
Dikka, du bist kein Rapper, nein, Dikka, no way!
Ich hab' keine Zeit für die peinlichen Noname
Stacke meine Scheine so high, wie die Gold Gate
Sehe, wie der Neid immer weiter dann hoch geht

Denn es ist Gary fucking Washington, ich muss jetzt Weed verpacken im Game
Und wenn ich rapp', wird dann halt sicher der Replay-Button geraped
Gebe 'nen Fick auf diese Industry, reich mir den Jimmy Beam
Und ich tanze dann really clean den Billy Jean, die Limousine
Vollgepackt mit Stuff aus New Mexico und der Gegend
Beim Gespräch mit Rappern ist mein Tourette-Syndrom überlegen
Alter, was? Du willst erzählen, dass du Flous mit dem Koks machst?
Ich zeig' dir meinen Bankauszug und du fällst in Ohnmacht
Yeah, starte kurz die Kawasaki
Man könnte meinen ich wäre Rastafari
Der Track umklammert dich wie 'n Kalamari
Und macht aus deiner Crew jetzt ein Nagasaki
Bastard, frag nie, ob ich denn Zeit für dich grade hätte
Ich sag': „Nein“, du wirst depressiv und schmeißt dir danach Tabletten
Nimm es hin, du Fucker, dass meine Redensart unter Kunst fällt
Wenn ich mit dir fertig bin, zahlst du Lebenslang nur noch Schutzgeld
Denn Kinder werden leicht geblendet
Glaub nicht alles, was sie sagen – Rapper leiden nur an Minderwertigkeitskomplexen

Ich steh' mit Weed im Krisengebiet, grad in Panama, mittendrin
Bin der Ursprung des Grünen, ja so wie Salazar Slytherin
Ich hab' Goldchains und mach' Trapbox, aber dein Container mit dem Shittalk
Du bist Peter Parker und Spiderman, ich bin John Kramer und Jigsaw
Ich ficke auf deinen wacken Hype
Erwähnst du meinen Namen, würdest du dir wünschen, danach nicht auf dieser Welt zu sein
Digga, das was du da machst, hat mit Rap nix zu tun
Deine Mama soll nur mich [?] ficken geh'n
Ist 'n bisschen spät, aber ist okay
Ein wenig Smalltalk, und dann gibt es Dick ins Brain
Sie macht *würg*, aber mir doch wayne
Ich hab' Bock darauf, dann geht die Shotgun aus
Und dann komm' in 'nen Koffer [dann ins Forschers Haus?]
Halt' den Lauf an die Schläfe, aufhör'n zu beten
Akzeptiere doch den ganz normalen Lauf deines Lebens
Du missgebildetes, elendes, kleines Scheiß-Vieh
Allein mein Blick erzielt, dass dein Leben an dir vorbei zieht
Und du winselst um Gnade, komme ich ins Finale
Wird es Tote geben, Digga, das ist indiskutabel